|
Вячеслав Кориков
Собирала по крохам радость солнечных дней...
Собирала по крохам радость солнечных дней,
Примеряла наряды, что ярче, пестрей.
Губы красила краской уходящего дня,
Но в холодной постели ночь встречала одна.
В перламутровых грёзах заметная дрожь,
Чуть дотронься рукою и почувствуешь ложь.
Предрассветное кофе, одинокое: «Да-а-а...»
С крыши капают слёзы, обронила весна.
Праздника не будет
– Праздника не будет! – он кричал в водосточные трубы небес,
Он тупил, он бесился, он в полном бессилии слез.
Странный город с церквями, расширив от крика зрачок,
Встрепенувшись, уставился в облако скинутых строк.
На болотной трясине гниют эти строчки в дерьме,
Их лягушки с надтреснутым кваком читают во сне.
Наступила весна, разъядрёнились чувства в круги,
Но кому теперь надо читать те стихи о любви?
Я и он уживаются вместе в моей голове,
Если первый вздохнёт, почему-то хреновенько мне,
Если я заартачусь и буду с ним дерзок и груб,
Я услышу мелодию ржаво-встревоженных труб.
Ты моя надежда...
Ты моя надежда, ты моя отрада,
Много ли для счастья в этой жизни надо.
Солнца луч в окошке, в сердце моём радость,
Залечила раны, развела преграды.
Я прижмусь поближе, в счастье не поверю,
На запор закрою все в избушке двери.
Буду тебя холить и ласкать словами,
Тихими и нежными о любви стихами.
Милая синичка, маленькое счастье,
Ты пришла, и кончилось на душе ненастье.
Глажу твои волосы, русые, как небо,
И не верю сам себе, то ли быль, то ль небыль...
|
