Три желания

trigelanija.webstolica.ru

Владимир ПАНФИЛОВ


Я жду весну…

 

Я жду весну на большаке разбитом,

Она здесь – знаю – неминуемо пройдёт.

И, улыбаясь беззастенчиво-открыто,

Весёлый ливень омывающий прольёт.

 

И побегут ручьи, журчаньем заливаясь,

С собою мыслей унесут ненужных сор,

И, на поверхность кожи тяжко пробираясь,

Проступит радость из души мельчайших пор.

 

Задуют ветры с терпким вкусом первоцветов,

Цветенья страстного заворожит метель…

Не дожидаясь чуть замешкавших ответов,

Вкусят влюблённые губ пряных дикий хмель.

 

Закат дождём омыт и опоён ветрами.

И я, в блаженной неге в ожиданье сна,

Едва заметно улыбнусь, когда придёт на память

Моя, давным-давно ушедшая, весна…

 

 

 

Осеннее уныние

 

Смывает напрочь пятна радостных событий

С мольберта лета дождь водой дежурных слёз,

И яростно манят бесстыдством неприкрытым

Стерильно белые тела нагих берёз…

 

Уносятся долой воспоминанья лета,

Гремя тоской на стыках водосточных труб,

Грусть зачастила, летом шлявшаяся где-то…

Дождь хлещет по щекам – бесцеремонен, груб.

 

Всё реже солнца вялый луч случайным гостем,

Скользнув по стёклам, сонно заползёт в окно.

В тьме предрассветной ухнет филин на погосте,

Почудится вдруг – осень уже так давно…

 

 

 

Ну, вот и всё

 

Ну, вот и всё – я дописал тетрадку,

Последние странички предо мной.

Жизнь прожита. Не так, совсем чтоб всмятку –

Но мог бы быть изящней путь земной…

 

Жил, как умел, и пел, когда хотелось.

Когда невмоготу бывало – волком выл.

Случалось, силы покидали, смелость…

Но всё равно – боролся. И всегда – любил.

 

Пролистываю бережно страницы –

Менялся почерк, был разнообразен слог.

Под стать прилежной самой ученице,

Держал равненье в строчках – ну, насколько мог…

 

Хотелось, чтоб её читали дети,

Отыскивая в ней так нужный им ответ,

Не выбросив листы в сердцах на ветер,

С досадой обнаружив, что ответа нет.

 

Чтобы её показывали внукам…

(Как славно было б, если б всё сложилось так!)

Чтоб дедовы ошибки были им наукой.

…Чертовски жаль, если её забросят на чердак…

 

 

 

Убитому в Донбассе

 

Здесь колос рос, сейчас окопы

Зияют взорванным нутром.

Ты был всего одним из роты,

Здесь обречённой на разгром…

 

Тебя и мамка не пускала,

И тихо плакала: «Синок,

Невже вбивати я навчала?»

Ты молча теребил курок…

 

С азартом отдавался бою,

И звуками его был пьян.

А там, куда стрелял, тобою

Убит, упал пацан в бурьян…

 

А його теж чекала мати

I готувала смачний суп…

Але не син прийшов до хати,

Їй повернули лише труп…

 

А вскоре грянула расплата,

Не вынуждая долго ждать…

Беда пришла и в твою хату,

Рыдать заставив горько мать.

 

Ответь мне, хлопчик из-под Львова,

В чём виноват юго-восток?

Что сделал он тебе такого,

Что был, как нелюдь, ты жесток?

 

Ради каких материй высших

Ты столько горя сотворил?

…А ведь с тобою сам Всевышний

Устами мамки говорил…

 

 

 

Русь. Безвременье

(былинное)

 

В землях русских вольготно ворогу,

Аки дома себе куражится…

Конём топчет, что сердцу дорого –

Брашно сладкое горьким кажется.

 

Алчут кровушки нашей русскои,

Дань сымают с землицы важкую…

Басурманские очи узкие

Щурят, думы рождая тяжкие.

 

Но приидет година славная,

Сыны русския, собой баскои,

Вон изгонят нехристь поганую,

Меж себя испьют чашу братскую…

 

Ко́лом ясным солнце засветится

Вновь над зенью отцовой, дедовой…

В ведах наших златом отметится

Час сей – бо, уйдут горе с бедами…

 

 

 

Почему влекут горы

 

Почему нас всегда тянет в горы?

Почему мы, равнины любя,

Наплевав на друзей уговоры,

Лезем вверх, риску вверив себя?

 

Почему не сидится спокойно

На лужайке зелёной лесной,

Иль у речки неспешно, достойно

Не рыбачится с яркой блесной?..

 

Может, были когда-то мы птицей,

Совершавшей высокий полёт?

И в нас память об этом стучится

И настойчиво в небо зовёт?

 

И мы лезем, сбивая до крови

Ноги, руки – губу закусив,

Чтоб узреть с высоты тех гнездовий,

Как наш мир приземлённый красив.

 

И потом, опускаясь в долину,

Всей душой своей горы любя,

Захватить с покорённой вершины

Вновь обретшего крылья – себя…

 

 

 

Мы столько убили…

 

Мы столько убили в себе, не родивши…

А.Вознесенский

 

Я – кладбище… Грустный погост позабытый…

Где чувства и мысли живыми зарыты.

Я – колумбарий, в чьих мрачных потёмках

Прах слов не озвученных стынет на полках.

 

Я – Сент-Женевьев-де-Буа… Я – некрополь.

Под каждой плитой – мной проглоченный вопль.

Я – жуткий могильник, до верха забитый

Телами намерений добрых – убитых…

 

Я – сам себе мытарь на гробовище,

Что поздно прозрев, сокрушённо лишь свищет:

С рассвета не отмолить до рассвета

Всех убиенных на капище этом…

 

 

 

Вот и осень

 

Вот и осень… Ненужными листьями

Снова швыряется грусть…

Одиноко и ветрено очень.

Ветер воет – опять наизусть! –

Песню глупой наивной печали –

По слепящему свету, что меркнет вдали…

По цветастому лету, что мы потеряли…

Но как многого мы б не узнали,

Если б не осень… Не обрели…

 

 

 

В твоих глазах

 

В твоих глазах – шальная страсть,

Желание рабою пасть

Любви безумной… В ней пропа́сть,

И голову – пороку в пасть,

Чтоб ощутить блаженства власть…

Быть дамой в пиковую масть,

Готовность у другой украсть,

И в страсти быть неутомимой.

Вот только взгляд… Куда-то мимо.

 

 

Новости


17.04.17 

22.04.17 

15.05.17 

24.05.17 

19.06.17 

 

Идёт формирование № 89 с ориентировочной датой отправки в печать - середина-конец июля.


открыта группа ТЖ ВКонтатке

ФОРУМ журнала «Три Желания»

 

 

Избранное - 2

Итоги здесь

 

Подведены итоги конкурса 2009 г. для спецвыпусков. Проза и поэзия.

 

Рецензия на сборник «Трижелания. Избранное» в журнале «Дети Ра» 

О проекте · Архив · Редакция · Спецвыпуск. Проза · Спецвыпуск. Поэзия · ИЗДАТЬ КНИГУ
ВебСтолица.РУ: создай свой бесплатный сайт!  | Пожаловаться  
Движок: Amiro CMS